Meu dever é viver, morrer, viver.
Pablo
Neruda
Em 1969, dois
anos antes de receber o Prêmio Nobel, Pablo Neruda publicou, pela Losada de
Buenos Aires, Fin de mundo. Além do que o poeta intitula “Prólogo”,
constituído de um poema, a coletânea é feita de onze partes. São poemas que
falam da solidão, da incompreensão dos homens, suas traições e mentiras, da
incomunicabilidade que os desune, de seus desterros e sofrimentos e morte. Da
violência da natureza – o mar a invadir a terra, a terra a explodir na cratera
de um vulcão – e da água, do vento, da terra, dos animais. Do amor e da morte,
de suas relações com o mundo e com seus poemas. Entre eles, os que justificam o
título Fim de mundo,
exprimindo as inquietudes diante de um tempo que
ele sente carregado de negros presságios, em acorde com o já acontecido no século XX que chama o século da agonia. Nos primeiros versos, indaga sobre o momento
em que vive, se nele haverá uma escolha entre a revolução e a mentira
patriarcal. Mas, logo lhe vem a certeza da agonia que se instaura na busca
da verdade e da paz; do medo em falar o que é passível de comprometer; das
vítimas dos calabouços e dos fornos crematórios; da ânsia de fugir da Bomba (homens,
insetos queimados ) e da vergonha de ser homem igual ao desintegrador
e ao calcinado. E, na convicção de que os países continuam fabricando
ameaças e guardando-as no armazém da morte, novamente, uma pergunta:
E outra vez, outra vez / Até quando outra vez? Porque Pablo
Neruda não esquece a Primavera de Praga (a neve salpicada pelas
feridas dos mortos), a Guerra da Espanha (os punhais deixaram um milhão
de ausentes), a Segunda Guerra Mundial (um milhão entrava por um forno e
se convertia em cinza), as Guerras coloniais (com as colônias
rebentando / como negras frutas podres / na escravidão do suor), a
Guerra do Viet Nam (a quebrar todos os cristais, / a queimar crianças
com napalm), a morte do Che (O comandante terminou / assassinado num
barranco) e de Bem Bella, Bem Barka, Lumumba, condenados por verdugos
invisíveis.
Tampouco esquece
as vítimas anônimas que desapareceram deixando no mundo um sapato queimado,
um brinquedo, um chapéu caído. E no tristíssimo século, o século dos desterrados,
o século pardo , o século que
faz cem anos / a picotar olhos feridos / com suas ferramentas de ferro /
e suas garras condecoradas, ainda que, se permitindo dizer do amor, da
amizade, da sua meninice, da ternura para com as coisas, da feitura de seus
versos, lhe seja imprescindível o testemunho: Eu contei as mãos cortadas
/ e as montanhas de cinza / e os soluços separados / e os óculos sem olhos / e
os cabelos sem cabeça. E,
assim, não cala diante desse mundo indesejável e virulento.
Por vezes, dele foge o poeta, a se refugiar em sonhos e
fantasias: corre atrás de um relâmpago, deseja ser em oura vida uma
gota vermelha do mar ou deseja viver, entre as pedras, ao lado de uma
lagartixa. Breves e efêmeras tréguas pois, ao buscar-se a si mesmo acaba,
sempre, de volta ao mundo dos homens.
Não nos façamos ilusões
nos aconselha o calendário,
tudo continuará como antes
a terra não tem remédio:
em outras regiões celestes
há que procurar alojamento.
Cecilia
Zokner in Literatura do
Continente, O Estado do
Paraná, Curitiba, 30 de setembro de 2001
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