Doze
dias depois da morte violenta de Salvador Allende na Casa de la Moneda, de
Santiago, desaparecia Pablo Neruda. No seu enterro, forças repressivas da
ditadura que acabara de se instalar no Chile queriam impedir a manifestação dos
sentimentos de um povo que sempre o homenageara em vida.
Eduardo
Galeano, no terceiro volume de sua trilogia Memoria del fuego, conta como o pequeno cortejo fúnebre que saíra
para o cemitério, aos poucos vai crescendo: De
todas as esquinas aparece gente que se põe a caminhar apesar dos caminhões
militares eriçados de metralhadoras e dos guardas e soldados que vão e que vem
em motocicletas e carros blindados fazendo barulho, fazendo medo. Atrás de
alguma janela, a mão cumprimenta. No alto de alguma sacada, ondula um lenço.
Hoje, faz doze dias do quartelaço, doze dias de calar e morrer e por primeira
vez se escuta a Internacional no Chile, a Internacional murmurada, gemida,
soluçada mais do que cantada até que o cortejo se faça procissão e a procissão
se faça manifestação e o povo que caminha contra o medo, comece a cantar pelas
ruas de Santiago a plenos pulmões, com voz inteira, para acompanhar, como se
deve, ao poeta, seu poeta, na viagem final.
Num
dos melhores livros escritos sobre Pablo Neruda, El viajero inmovil, o crítico uruguaio Emir Rodríguez Monegal se
refere a esses poemas que mal acabados de serem escritos, já eram distribuídos
entre aqueles que, no momento, estavam na casa do poeta.
Versos
que passavam, então, a ser uma oferta e que na voz monocórdica de Pablo Neruda,
ele nunca se recusou de recitar em fábricas,
salas de aula, teatros e jardins.
Porque neles também estavam o seu testemunho sobre a pobreza e as maldades e
seu desejo de mudanças nessa sociedade latino-americana perversamente
estratificada. Queria pão e terra para todos. E escola.
Por
isso teve que fugir muitas vezes e teve que se esconder. Por isso, em 1973, sua
casa foi destruída e seu enterro controlado pelos novos donos do país.
Mas
a América que ele almejava ainda não se fez. No seu território, como que
semeados à mão cheia, nascem os que se chamam Juan: os que trabalham e mal
podem comer, e mal podem se tratar e mal podem estudar. Os que estão sempre em
silêncio porque não sabem dizer e porque não tem a quem dizer.
Pablo
Neruda falou de seus destinos no maltratado Continente.
Nada
mudou, mas suas palavras iluminam o século.
Cecilia Zokner in Literatura do Continente, O Estado do Paraná, Curitiba, 03 de outubro de 1993
